Quatre clownes en smoking, un vent qui souffle des enceintes, et pas un mot compréhensible pendant une heure. On comprend tout.
Ça commence par une bourrasque. Le vent sort des enceintes, et les quatre se battent contre lui pendant une longue séquence où il ne se passe rien d'autre que ça : des corps en smoking noir, visage blanc et nez rouge, qui essaient de tenir debout. C'est du comique entièrement physique, et c'est déjà gagné.
Elles ne s'expriment qu'en onomatopées et en borborygmes. Aucune phrase, aucun mot, et pourtant on suit tout, parce que le mime et le geste sont d'une précision que seul un long travail donne. Alexandre Pavlata, qui les dirige, est un maître clown, et ça se voit dans le détail des appuis autant que dans la construction des numéros.
Il y a une séquence de boîtes de conserve projetées à travers le plateau qui s'arrête, repart, s'arrête encore, et finit par durer bien plus longtemps que ce qu'un spectacle raisonnable s'autoriserait. Trois minutes qui en paraissent soixante, et la salle qui bascule. Il y a aussi des numéros de music-hall, et une fin où elles descendent draguer le public.
Frondeuses, généreuses, et d'une maîtrise qui ne se remarque pas parce qu'elle est trop bonne pour ça. Prévoyez des mouchoirs, mais pour les larmes de rire.
Les numéros de music-hall glissés entre deux catastrophes, joués au premier degré et tenus jusqu'au bout.
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Faits de production (autrice ou auteur, mise en scène, salle, synopsis) d'après coupsdoeil.fr· journal-laterrasse.fr. Les impressions de salle sont les nôtres.
